Астропроцессор ZET

*Инна*

Наверное, так же, как у мужчин получается упиваться правдой?

Возлюбленных все убивают,--
Так повелось в веках,--
Тот -- с дикой злобою во взоре,
Тот -- с лестью на устах,
Кто трус--с коварным поцелуем,
Кто смел -- с клинком в руках!

Уайльд О » Баллада Рэдингскои тюрьмы.

http://thelib.ru/books/uayld_o/ballada_ ... -read.html

Андрей Андреев писал(а):Возлюбленных все убивают,--
Так повелось в веках...

Навзрыд, навзрыд рыдают
чьи-то губы
И свет скользит,
немыслимо преступен.
Я понимаю,
сколько стоит миг
И сколько стоит
счастья наважденье.
Моих грехов
преступное движенье
Вперед неудержимо повлечет.

Играй!
Играй!
Скользи!
Сквози!
И на последнем
полуслове
пойми.
Не ты одна,
ни ты,
ни я,
Никто не может спорить
с пустотой,
Которая заполонила всё.
И слов отрада,
и ограда,
Нас безысходностью манит,
A может быть,
ночной зенит
Напомнит снова
ту обитель,
В которой были ты и я…
Бессмысленно прекрасны,
невесомы.
Что слов таинственный узор?
Что мысли?!
Трепетанье снов,
Не заменить ему того,
Что называется любовью.

Сны. Снятся каждое мгновенье
И заменяют вдохновенье.
Зачем? К чему? И отчего
Такое странное томленье
В душе?

Что есть душа?
Быть может плоть и кровь
Свободы?
Странные слова.

Проходят дни и пролетают годы,
Но я такой же, как и был-
Ничем небесным не отмечен.
И мир мой мною изувечен,
A я такой же, как всегда…
Ты снишься мне,
пойми
Ты снишься мне
и я не знаю
В чем моя вина.

Но слов твоих и глаз
твоих
Вода меня казнит
И я сгораю от стыда.

Ты - боль и ненависть моя,
невоплощенное стремленье
К тому бессмысленному свету
Который растворяет нас.

Вопрос- ответ
и пробил час…
Я знаю, в чем моя вина
Ты - бывшая судьба моя
И, может быть, моя любовь,
Но тоже бывшая?..
Когда ты стала ей?
И снова, снова я ничей…

Ничей, так значит
всем принадлежу,
Но этим я не дорожу.
Все - есть ничто!
И всех верней,
одна из тех
Моих смертей,
К которой приложила руку ты.
Так приложи ее опять,
Чтоб разговор со мной начать.

Я докажу тебе потом,
Что жизнь моя была
лишь сном.
И непонятным мне путём
Обманут сон мой,
и влеком
Каким- то странным толкованьем,
Быть может даже и желаньем
Познать всё то, что остаётся
За чертой ночной прохлады…
Нет, не надо…
Я люблю тебя
И это тоже сон.


23.05.1989

Топор писал(а):Бойся прозрачного цвета воздуха, цвета жестоких порывов ветра, исчезнувшей плоти, движений óстовов прямо в вечность, по сантиметру, и бойся ты света колюче-белого, если во сне ярким солнцем явится, бойся, как школьного цвета мела их, с мягкими крошками между пальцами, бойся ты цвета тягуче-чёрного, цвета из синих теней, сгоревшего, цвета из взгляда в себя учёного, цвета болота и ночи, лешего, бойся ты красного, и коричневой с жёлтым, глины, и крови алого, цвета песка и лица, кирпичиков, цвета загара, коры, кораллов, и бойся цвета туманно-серого, цвета из выцветших трав и сена и долгих бессмысленных воскресений их, цвета дождливого и осеннего

007 писал(а):Вот она какая - поэзия Топоров...

Omina писал(а):

007 писал(а):Вот она какая - поэзия Топоров...

На много порядков лучше поэзии 007 (если его рифмование можно назвать поэзией)

Топор писал(а):Бойся прозрачного цвета воздуха, цвета жестоких порывов ветра, исчезнувшей плоти, движений óстовов прямо в вечность, по сантиметру, и бойся ты света колюче-белого, если во сне ярким солнцем явится, бойся, как школьного цвета мела их, с мягкими крошками между пальцами, бойся ты цвета тягуче-чёрного, цвета из синих теней, сгоревшего, цвета из взгляда в себя учёного, цвета болота и ночи, лешего, бойся ты красного, и коричневой с жёлтым, глины, и крови алого, цвета песка и лица, кирпичиков, цвета загара, коры, кораллов, и бойся цвета туманно-серого, цвета из выцветших трав и сена и долгих бессмысленных воскресений их, цвета дождливого и осеннего.

007 писал(а):Я же говорил - в Кременчуге не любят сибиряков...

007 писал(а):У меня любимых родственников пол-Украины, но для Вас я сделаю исключение...

Omina писал(а):Та таке! Тю! Ой, лишенько!

Omina писал(а):Ти милий мій, а я твоя

Omina писал(а):Пусти мене, зійшла зоря

Omina писал(а):Проснеться матінка моя,
Буде питать, де була я

007 писал(а):Вот она какая - поэзия Топоров...

Screamingflower писал(а):Вобщем все карандаши погубил)

Топор писал(а):

007 писал(а):Вот она какая - поэзия Топоров...

Это поэт писал — не я... и... не Вы...

Топор писал(а):Т.Б.