Астропроцессор ZET

ээ... чот у меня "романтическое" Димы Быкова... ток одну ассоциацию порождает... "отдувался как жаба")))

Хорошее стихотворение... Вы зря.. У него неплохо с лирикой. Его лучше читать...Полозкова вот, например.
Но все это бла. На смарте неудобно перепост.

неплохо с лирикой

довольно мерзко звучит...
не... просто... мерзко

)) Не у меня одной плохое настроение.
ОК... Не более мерзко, чем ассоциация с жабой.

оо... для поэтабыкова... мерзее... много мерзее... поверьте)

Нелестная характеристика лирики для поэта тяжелее, чем признание его физических недостатков (или психофизиологических м.б.). В теории.
В жизни же моя критика весит не много. Гораздо хуже если бы прошлась по внешности. Лицом к лицу. И тогда может быть поэт бы предпочел "неплохую" лирику)))

ну ты нагородила

положила бабушка дедушку
отдыхать
и живёт теперь в удовольствие
млять

чаще так...

не, не чаще... всегда

мальчики без девочек не живут... все вслед торопятся... ага
а бабушкам... пох... живут се... и в ус не дуют
то-то их... и не сосчитаешь)

Александр Филиппов писал(а):мальчики без девочек не живут... все вслед торопятся... ага
а бабушкам... пох... живут се... и в ус не дуют
то-то их... и не сосчитаешь)

не... не так!

мальчики без девочек не живут...
бабушки без дедушек и в ус не дуЮт...
бабушек не сосчитать - на скамеечках сидятЬ...
девочкам без мальчиков вслед трындятЬ...

п.с. поэт из меня, конечно, неважнецкий!

ну так чо лезем то... коль неважнецкий, бабушка?)

а что? нельзя?

На Вірменській в маленькій кнайпі,
Відігрівши горнятком руки,
В животі тихо рвуться навпіл
Фройдо-сни і відтінко-звуки.
Кнайпу порають сестри-вишні,
Зігріваючи подорожніх,
Варять каву і ситні вірші,
А на гущі собі ворожать.
Блідолиці і блядоокі
Сестри нехтують кольорами.
Крізь спідниці цвіте бузок і
Набухає в солодкі рани.
В аскетично-тугому ситці
Кожна подумки щось мережить,
Залишаючи в теплій нитці
Свої мрії необережні…
Хлопчик з посмішкою Тільтіля
Й буйством сонечок на обличчі
Якось випив у кнайпі зілля
І тим вишням себе позичив.
Він там пише казки бузкові,
Доглядає сестер і тишу…
І з тих пір у старому Львові
Варять каву чомусь ніжнішу…

* * * * * *

в моїй палаті номер шість
так тихо, що риплять фіранки.
рвучка рухомість важко їсть
химерний образ полонянки.
я тут віднині оселюсь,
змінявши пульс на калатальце.
я-лже і вже нарешті — плюсь! —
втоплю у блюзі стегна й пальці.
безжальний, жадібний, на склі
мій нагляд за чужим весіллям
кислотно виплакавсь й осліп.
у подушках стікаю сіллю.
а у волоссі жовтий гість
уважно в’яже млосні гнізда.
мою палату номер шість
провітрять в день твого приїзду…


© Ірина Цілик

Наче райдуга в сепії,
Наче дія якоїсь там серії,
Що транслює УТ,
Через місто, бруківкою,
Обережною сірою кіткою
Та-Що-Плаче іде.

В неї взувка позичена,
В неї сумка зворушливо-кітчева,
В неї ноги гудуть.
Їй назустріч, бруківкою,
З чорно-білою хижою плівкою
Я-Що-Бачу іду.

В контровому освітленні
Її сльози оранжево зліплені
Зі скляного жалю.
Оголяючи оптику,
Я від сонця очікую дотику
Й раптом погляд ловлю.

В ненаведеній різкості,
Тісно-сплетеній вуличній близькості,
Вона каже, затям,
Цими голими кадрами,
Мого відчаю, певно, невартими,
Ти не схопиш життя…

Вітер щипле під коміром.
Сонце сіло досмаженим кольором
На різкому горбу.
З присоромленим «ніконом»
Я стою… І сказати вже нікому,
Що я більше не бу…

© Ірина Цілик

Какая роскошь – быть не в моде
И жить, ни на кого не глядя,
И одеваться по погоде,
Не ради взглядов встречных дядей.

Прослыть не побояться дурой,
Не прибавлять платформой роста,
Не подгонять свою фигуру
Под «шестьдесят» и «девяносто».

Веселой быть и сумасбродной,
Зевать, коль станет слишком скучно.
Какая роскошь – быть не модной,
А быть самой собою, штучной.

Автор: Елена Миронова

Сергей Есенин — матерные стихи

***
Ветер веет с юга
И луна взошла,
Что же ты, б*ядюга,
Ночью не пришла?

Не пришла ты ночью,
Не явилась днем.
Думаешь, мы дрочим?
Нет! Других е*ём!

***
Не тужи, дорогой, и не ахай,
Жизнь держи, как коня, за узду,
Посылай всех и каждого на х*й,
Чтоб тебя не послали в пиз*у!

***
Мне бы женщину — белую, белую
Ну а впрочем какая разница
Я прижал бы ее с силой к дереву
И в задницу, в задницу, в задницу.

Обрети меня, нарисуй меня и сотри, возроди меня, измени меня изнутри, не оставь меня на площади на костре, уведи меня, врачеватель и менестрель. Отпусти меня, лети на восток со мной, я устала, руки связаны за спиной, моя ноша необъятна и тяжела - все сердца, которыми я жила. Снег растаял, а под снегом мертва листва, научи меня всем премудростям колдовства – не тонуть в слезах, дотла не сгорать в огне.

Дай забвения всем помнящим обо мне.

(с) Кот Басё

Ожидаемое отпостилось под изрыгом фекандра.

Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.
Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.
Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.
Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу.
Анна Андреевна Ахматова

Я шагал по земле, было зябко в душе и окрест.
Я тащил на усталой спине свой единственный крест.
Было холодно так, что во рту замерзали слова.
И тогда я решил этот крест расколоть на дрова.
И разжег я костер на снегу.
И стоял.
И смотрел,
как мой крест одинокий удивленно и тихо горел...
А потом зашагал я опять среди черных полей.
Нет креста за спиной...

Без него мне
еще тяжелей

(с) Роберт Рождественский