Стихи...

[Синеока]

Письмо...

Слушай Бог, я хочу попросить за одного человека…
Не святого паломника и не за старца в рубище…
Я хочу, чтобы ты там посмотрел у себя по сусекам …
И послал ему счастье, не сейчас, так хоть в будущем…

Ты сними с него клятвы, обеты, грехи, все, что нужно…
Пусть дождей поменьше над ним будет, сам посмотри…
Хотя если подумать, то это, наверное, все наружно…
А ты сделай так, чтобы у него не крошилось внутри…

И потом расскажи мне Бог, ну или дай весточку…
Что есть кто-то, кто всегда спросит, что у него болит…
Пальцы целует, читает ему стихи из тетради в клеточку…
Дышит между лопатками, и молится, пока он спит…

Только прошу тебя Бог, ты как мужчина должен понять…
Я смотрю на него издалека и не успею подойти ближе…
Просто, нет сил, а я уже не смогу его больше терять…
А сам он, наверное, все свои раны и не залижет…

Ну, я понимаю Бог, скажешь, а что я взамен могу дать…
Вижу, что мудрый и веришь как мне слова эти дались…
Сам реши, что захочешь, бери за свою для него благодать…
Мне предложить уже больше нечего, одни шрамы остались…

Ты меня знаешь, я за себя никогда, ни о чем не просил…
Мне и на блюдечке как то ни разу ничего не досталось…
Хочешь, буду молиться тебе за нее пока хватит сил…
Только сделай счастливой честно, а не так чтоб казалось…

/Шотландский Виски/

[Tatyana]

очень трогательно...
прям прослезилась...

[Аннилори]

Замутились живностью моря,
Водолазов теменью моря.
Запестрело небо журавлями.
И сижу, беглец издалека,
Утирая колбасой салями
Желтые слезинки коньяка.

И молчу, усталый истукан.
Первача бы теплого стакан,
Огурца б с измятыми боками!
Тишина обманчиво резка:
Чайки шелестят под облаками,
В темных водах плещется треска.

У эстрады серая скала.
Зеркала, пустые зеркала,
На панелях - свечи и чеканка -
Не смотрю, не поднимаю век.
Все равно, Марсель или Чикаго,
Просто посторонний человек.

Над шампанским воздух серебрист.
Мальчик, полуночный гитарист,
Песенку мусолит у рояля,
Залу нагоняет аппетит.
Год за годом снежными роями
В стекла воспаленные летит.

Так и ты с годами полетишь,
Все равно, узбек или латыш,
Все равно, ученый или неуч.
В ресторане, в дальней стороне
Мучит нас томительная немочь
В кожистых надкрыльях на спине.

(с) Алексей Цветков

[Григорий]

Выйдя утром ранним из цеха
Усевшись на лавочку
Смотря на летящие тучи
Одуваемый ветерком
Слушая в тишине стук дождя об одежду
Жуя сочное яблоко...
А ведь спящие упускают.

[Аннилори]

Поименно вызываю все, что вспомнится,
все, что мы наговорили, что увидели.
И тогда-то, государыня бессонница,
замыкаются твои предохранители.

Остается только лампочка подъездная.
Все похоже на подсвеченный аквариум.
А вода какая вкусная, полезная, –
не последний таракан ее нахваливал.

До ступеньки доходя как утопающий,
у почтового задумываюсь ящика:
что готовит мне убыток наступающий?
Где случайный перевод из настоящего?

Как домой дойти без знания английского?
Ожидаются погодные условия.
И любого расстояния неблизкого
опасается подлунная Московия.

Чем бедна она, не знаю, а дорогами
разумеется богата, разумеется.
Непонятно, сколько прожил – мало, много ли?
И разобрана стоит Господня мельница.

(c) Михаил Айзенберг

[Аннилори]

хорошо читает...

Максим Аверин "Научи меня жить"

[Tatyana]

Как женщины между собой не схожи!

Напоминает сокола одна;
Другая ласточкой сидит на кровле;
Одна - журавль среди цветов и трав;
Другая - утка на волне лазурной;
Одна - орлица, что с небес летит;
Другая, как сова на пне трухлявом.

И все ж у каждой есть любимый свой,
И каждая прекрасна для кого-то...

Классическая корейская поэзия в переводе Анны Ахматовой

[Аннилори]

До Рассвета - полвзгляда… полвздоха…
До Рассвета - полэха… полжеста…
До Рассвета - полкрика…
Эпоха…
Тридцать тысяч эпох до Рассвета.
Беглый росчерк пера -
Просто птица.
Заштрихую ресницами небо.
Не понять…
Не принять…
Не раскрыться…
Не простить…
Улыбаюсь нелепо.
В классе лепки - ни звука. Ни тени.
Только небо огромное в раме
Небольшого окна.
Вдохновенье
Ускользнуло - дворами… дворами…
Слабонервных прошу удалиться.
До Рассвета - полвзгляда… полвздоха…
Беглый росчерк Судьбы - птица… птицы…
До Рассвета - молиться… молиться…
До Рассвета - эпоха… эпоха…

(с) Татьяна Канцева

[Silvan]

Октябрёнок Аннилори
Стихи читает хокку
Хорошие-хорошие...

И танку Пушкина
Прочла в транскрипции Демьяна


Маяковский не согласился и 2 дорожки прямо с унитазного бачка выжрал

Бо!
.....гема.

[lion]

Малиновая косточка типа бодр ))) утипути)

[Аннилори]

Я бездомный, влюбчивый, ничей -
Люди, позабудьте про меня!
Я любуюсь пламенем свечей
И домами, ждущими огня.

А когда на ощупь, наугад
Я соприкасаюсь с бытиём,
Кто я есть? Я - брошенный солдат
В феодальном Имени твоём.

Всё в дыму - едучем и простом -
Папирос (за сотню по рублю).
Я дружу с задрипанным котом:
Он поёт, а я его кормлю.

Вот сидят, уставясь, за столом
На свечу, плывущую из тьмы,
Человек с взрослеющим котом.
Это я... Ты знаешь, это - Мы!

(с) Булат Бектемир

[Silvan]

Солипсизм удалой, бедна сакля, Булат?




Вечер при нечаянных свечах,
Дуновенье ветра из окна,
Бьется ветер в листьях и ветвях,
Мы заснуть не можем до утра.

Яд огня нас манит, как магнит,
В доме ведь приятели сидят,
Каждый о желанном говорит,
И все больше стекленеет взгляд.

Кто бы мог подумать, что, когда
Встретятся украдкою они,
После дня, уставшие всегда -
Будут те же грустные огни.

Те огни, что душу бередят,
Те огни, что душу всю прожгли,
Те огни, что прожигают взгляд
Через веки, что всю жизнь проспят ...

[Silvan]

стих Булата понравился . добавим в конец стиха Булата I -й куплет из моей песенки и получится даже очень ничего.Джаз.

[Silvan]

В соул-мажоре))

[Аннилори]

Вода
Благоволила
Литься!

Она
Блистала
Столь чиста,

Что - ни напиться,
Ни умыться,
И это было неспроста.

Ей
Не хватало
Ивы, тала
И горечи цветущих лоз.

Ей
водорослей не хватало
И рыбы, жирной от стрекоз.

Ей
Не хватало быть волнистой,
Ей не хватало течь везде.

Ей жизни не хватало -
Чистой,
Дистиллированной
Воде!

(с) Мартынов

[Аннилори]

Наче райдуга в сепії,
Наче дія якоїсь там серії,
Що транслює УТ,
Через місто, бруківкою,
Обережною сірою кіткою
Та-Що-Плаче іде.

В неї взувка позичена,
В неї сумка зворушливо-кітчева,
В неї ноги гудуть.
Їй назустріч, бруківкою,
З чорно-білою хижою плівкою
Я-Що-Бачу іду.

В контровому освітленні
Її сльози оранжево зліплені
Зі скляного жалю.
Оголяючи оптику,
Я від сонця очікую дотику
Й раптом погляд ловлю.

В ненаведеній різкості,
Тісно-сплетеній вуличній близькості,
Вона каже, затям,
Цими голими кадрами,
Мого відчаю, певно, невартими,
Ти не схопиш життя…

Вітер щипле під коміром.
Сонце сіло досмаженим кольором
На різкому горбу.
З присоромленим «ніконом»
Я стою… І сказати вже нікому,
Що я більше не бу…

(с) Ірина Цілик

[Silvan]

***
Замечали -
По городу ходит прохожий?
Вы встречали -
По городу ходит прохожий,
Вероятно приезжий, на вас не похожий?
То вблизи он появится, то в отдаленье,
То в кафе, то в почтовом мелькнет отделенье.
Опускает от гривенник в цель автомата,
Крутит пальцем он шаткий кружок циферблата
и всегда об одном затевает беседу:
"Успокойтесь, утешьтесь - я скоро уеду!"
Это - я!
Тридцать три мне исполнилось года.
Проинкал к вам в квартиры я с черного хода.
На потертых диванах я спал у знакомых,
Приклонивши главу на семейных альбомах.
Выходил по утрам я из комнаты ванной.
"Это - гость, вспоминали вы, - гость не незванный,
Но с другой стороны, и не слишком желанный.
Ничего! Беспорядок у нас постоянный".
- Это гость, - пояснили вы рядом соседу
И попутно со мной затевали беседу:
- Вы надолго к нам снова?
- Я скоро уеду!
- Почему же? Гостите. Приедете к обеду?
- Нет.
- Напрасно торопитесь! Чаю попейте!
Отдохните да, кстати, сыграйте на флейте. -
Да! Имел я такую волшебную флейту.
Разучил же на ней лишь одну я из песен:
"В Лукоморье далеком чертог есть чудесен!"
Вот о чем вечерами играл я на флейте.
Убеждал я: поймите, уразумейте,
Расскажите знакомым, шепните соседу,
Но, друзья, торопитесь, - я скоро уеду!
Я уеду туда, где горят изумруды,
Где лежат под землей драгоценные руды,
Где шары янтаря тяжелеют у моря!
Собирайтесь со моною туда, в Лукоморье!
О! Нигде не найдете вы края чудесней!
И являлись тогда, возбужденные песней,
Люди. Разные люди. Я видел их много.
Чередой появлялись они у порога.
Помню - некий строитель допрашивал строго:
- Где чертог, каковы очертанья чертога? -
Помню также - истории некий учитель
Все пытал: - Лукоморья кто был покоритель? -
И не мог ему связно ответить тогда я...
Появлялся еще плановик, утверждая,
Что не так велики уж ресурсы Луккрая,
Чтобы петь о них песни, на флейте играя.
И в крылатке влетел еще старец хохлатый,
Непосредственно связанный с Книжной палатой:
- Лукоморье? Извольте звать в Лукоморье?
Лукоморье отыщете только в фольклоре! -
А бездельник в своей полосатой пижамке
Хохотал: - Вы воздушные строите замки! -
И соседи, никак не учавствуя в споре,
За стеной толковали:
- А?
- Что?
- Лукоморье?
- Мукомолье?
- Какое еще Мухомолье?
- Да о чем вы толкуете? Что за история?
- Рукомония? В исправности.
- На пол не лейте!
- Погодите - в соседях играют на флейте! -
Флейта, флейта!
Охотно я брал тебя в руки.
Дети, севши у ног моих, делали луки,
Но, нахмурившись, их отбирали мамаши:
- Ваши сказки, а дети-то все-таки наши!
Вот сначала своих воспитать вы сумейте,
А потом в Лукоморье зовите на флейте! -
Флейту прятал в карман.
Почему ж до сих пор я
Не уехал с экспресом туда, в Лукоморье?
Ведь давным бы давно уж добрался до гор я,
Уж давно на широкий бы вышел простор я.
Объясните знакомым, шепните соседу,
Успокойте, утешьте, - я скоро уеду!
Я уеду, и гнев стариков прекратится,
Зная мать на ребенка не станет сердиться,
Смолкнут толки соседей, забулькает ванна,
Распрямятся со звоном пружины дивана.
Но сознайтесь!
Недаром я звал вас, недаром!
Пробил час - по проспектам, садам и бульварам
Все пошили вы за мною, пошли вы за мною,
За моею спиною, за моею спиною.
Все вы тут! Все вы тут! Даже старец крылатый,
И бездельник в пижаме своей полосатой,
И невинные дети, и женщина эта -
Злая спорщица с нами, и клоп из дивана...
О, холодная ясность в чертоге рассвета,
Мерный грохот валов - голоса океана.
Так случилось -
Мы вместе!
Ничуть не колдуя,
В силу разных причин за собой вас веду я.
Успокойтесь, утешьтесь!
Не надо тревоги!
Я веду вас по ясной широкой дороге.
Убедитесь: не к бездне ведет вас прохожий,
Скороходу подобный, на вас не похожий, -
Тот прохожий, который стеснялся в прихожей,
Тот приезжий, что пахнет коричневой кожей,
Неуклюжий, не дюжий, в тужурке медвежьей.
...Реки, рощи, равнины, печаль побережий.
Разглядели? В тумане алеют предгорья.
Где-то там, за горами, волнуется море.
Горе, море... Но где же оно, Лукоморье?
Где оно, Лукоморье, твое Лукоморье?

1940

ЛМ(с)

[Tatyana]

Дата Бородинского сражения, 26 августа 1812 года по старому стилю или 7 (8) сентября по новому стилю.

Помещаю часть стихотворения... по ссылке найдете полностью.

Бородинская годовщина
автор Александр Сергеевич Пушкин (1799—1837)

Великий день Бородина
Мы братской тризной поминая,
Твердили: «Шли же племена,
Бедой России угрожая;
Не вся ль Европа тут была?
А чья звезда её вела!..
Но стали ж мы пятою твёрдой
И грудью приняли напор
Племён, послушных воле гордой,
И равен был неравный спор.

И что ж? свой бедственный побег,
Кичась, они забыли ныне;
Забыли русской штык и снег,
Погребший славу их в пустыне.
Знакомый пир их манит вновь[1] —
Хмельна для них славянов кровь;
Но тяжко будет им похмелье;
Но долог будет сон гостей
На тесном, хладном новоселье,
Под злаком северных полей!

Ступайте ж к нам: вас Русь зовёт!
Но знайте, прошеные гости!
Уж Польша вас не поведёт:[2]
Через её шагнёте кости!…»
Сбылось — и в день Бородина
Вновь наши вторглись знамена[3]
В проломы падшей вновь Варшавы;
И Польша, как бегущий полк,
Во прах бросает стяг кровавый —
И бунт раздавленный умолк.

В боренье падший невредим;
Врагов мы в прахе не топтали;
Мы не напомним ныне им
Того, что старые скрижали
Хранят в преданиях немых;[4]
Мы не сожжём Варшавы их;
Они народной Немезиды
Не узрят гневного лица
И не услышат песнь обиды
От лиры русского певца.

Но вы, мутители палат,[5]
Легкоязычные витии,
Вы, черни бедственный набат,
Клеветники, враги России!
Что взяли вы?.. Ещё ли росс
Больной, расслабленный колосс?
Ещё ли северная слава
Пустая притча, лживый сон?
Скажите: скоро ль нам Варшава
Предпишет гордый свой закон?

Куда отдвинем строй твердынь?[6]
За Буг, до Ворсклы, до Лимана?
За кем останется Волынь?
За кем наследие Богдана?[7]
Признав мятежные права,
От нас отторгнется ль Литва?
Наш Киев дряхлый, златоглавый,
Сей пращур русских городов,
Сроднит ли с буйною Варшавой
Святыню всех своих гробов?[8]

...................

[1] Знакомый пир их манит вновь… — имеется в виду план интервенции, предлагавшийся депутатами французской палаты (см. выше — «Клеветникам России»).

[2] Уж Польша вас не поведёт — напоминание об участии Польши (Варшавского герцогства, созданного Наполеоном в 1807 г.) в войне Наполеона против России в 1812 г.

[3] Вновь наши вторглись знамена — имеется в виду взятие Варшавы Суворовым в 1794 г.

[4] Того, что старые скрижали // Хранят в преданиях немых — разорение и сожжение Москвы во время польской интервенции 1611 г.

........................

Как удивительно все повторяется!
"Циклическое историческое время"...

[Tatyana]

Даю другую ссылку:

Бородинская годовщина

[Аннилори]

Повернется ключ, прогремят замки,
и мои смещаются позвонки.
Мы имеем право на то, что есть.
Заоконный гул и неясный скрип
повторяет шорох моих бумаг.
Темнота умеет считать до ста.
А ночное небо, дымящий шлак,
никогда не спит, в темноте искрит,
леденит, как будто благая весть
заблудилась здесь.
И когда уходит ненужный треск,
темнота сигналит: зеро... зеро...
Повтори, что знаешь. Скажи сто раз
ничего не значащих пару фраз:

с-нами-сна-золотой-обрез
временибросовосеребро

(с) Михаил Айзенберг